![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Желтый автобус
Mar. 5th, 2020 03:07 amМожет быть, я когда-нибудь напишу книгу.
Состоящую из чужих историй, а что?
Надо хоть что-то записать.
Сначала наш турецкий друг, имя которого я давно забыла, но помню, что он, в свою очередь подзабыв мое имя, назвал меня ЭленИ, с ударением на последний слог, и мне очень понравилось, как это звучит, так вот, он упомянул про желтый автобус.
И все сказали: ах да, желтый автобус!
Желтый автобус ходил из Турции в Катманду, что само по себе поразительно. Я сказала: как? Там горы, Гималаи! Все сказали: и что? Турецкие автобусы очень хороши.
И тогда в разговор вдруг вмешался Филипп - французский Филипп, тот, который ходит в кольцах, бусах, шляпах, перьях и париках. Да, говорит, я был в Турции, это был 1969 год, мне было девятнадцать лет. И встретил каких-то хиппи, которые ехали на автобусе в Катманду. Они пригласили меня в хамам. С ними было множество юных прекрасных девушек, все раздетые, куча гашиша и огромное количество героина. Я был шокирован.
Я не помню, это как-то связано с желтым автобусом, но параллельно разговор шел о том, что в те времена героин был гораздо дешевле и доступнее, чем гашиш. В Варанаси нацисты бесплатно раздавали морфин. А Филипп тем временем по причудливой логике своего рассказа оказался в Марокко, где его соседи, пара, покупали ежедневно килограмм опиума, и девушка Джейн, красивая, делала из него опиумный чай. Ей было двадцать три года. Два литра чая, литр бойфренду, литр себе. Бойфренд был опиумным дилером. Филипп выпивал стакан этого чая с утра, не больше. А соседи, как сказано выше, выпивали по литру и потом лежали весь оставшийся день, не шевелясь. И вот однажды красивая девушка Джейн, лежа и не шевелясь, говорит Филиппу: я надеюсь, тебе это не нужно. Тут мы уже поняли, к чему ведет драматургия, да?
Через какое-то время Филипп оказался на Пахарганже. У него была красивая комната, с резными деревянными панелями, но они были все в крови. Филипп не мог спать в этой комнате и ходил всю ночь по улице. В то время на Пахарганже по ночам не было электричества и каждые пятьдесят метров горели костры. Филипп перемещался от одного костра к другому. Так он встретил этого дилера из Марокко. Где Джейн? - спросил Филипп. Оказалось, Джейн умерла. А дилер сказал, что отправляется в горы, где опиум легален, и никогда больше не вернется. И он никогда больше не вернулся.
Потом Филипп рассказал еще много разных историй, про Катманду и даже про Бордо, но в конце каждой истории все умерли. Ха-ха, сказал Мокша, у тебя в каждой истории в конце все умерли. То же произошло и со всеми моими друзьями. Они принимали слишком много и в итоге по тем или иным причинам все умерли.
Состоящую из чужих историй, а что?
Надо хоть что-то записать.
Сначала наш турецкий друг, имя которого я давно забыла, но помню, что он, в свою очередь подзабыв мое имя, назвал меня ЭленИ, с ударением на последний слог, и мне очень понравилось, как это звучит, так вот, он упомянул про желтый автобус.
И все сказали: ах да, желтый автобус!
Желтый автобус ходил из Турции в Катманду, что само по себе поразительно. Я сказала: как? Там горы, Гималаи! Все сказали: и что? Турецкие автобусы очень хороши.
И тогда в разговор вдруг вмешался Филипп - французский Филипп, тот, который ходит в кольцах, бусах, шляпах, перьях и париках. Да, говорит, я был в Турции, это был 1969 год, мне было девятнадцать лет. И встретил каких-то хиппи, которые ехали на автобусе в Катманду. Они пригласили меня в хамам. С ними было множество юных прекрасных девушек, все раздетые, куча гашиша и огромное количество героина. Я был шокирован.
Я не помню, это как-то связано с желтым автобусом, но параллельно разговор шел о том, что в те времена героин был гораздо дешевле и доступнее, чем гашиш. В Варанаси нацисты бесплатно раздавали морфин. А Филипп тем временем по причудливой логике своего рассказа оказался в Марокко, где его соседи, пара, покупали ежедневно килограмм опиума, и девушка Джейн, красивая, делала из него опиумный чай. Ей было двадцать три года. Два литра чая, литр бойфренду, литр себе. Бойфренд был опиумным дилером. Филипп выпивал стакан этого чая с утра, не больше. А соседи, как сказано выше, выпивали по литру и потом лежали весь оставшийся день, не шевелясь. И вот однажды красивая девушка Джейн, лежа и не шевелясь, говорит Филиппу: я надеюсь, тебе это не нужно. Тут мы уже поняли, к чему ведет драматургия, да?
Через какое-то время Филипп оказался на Пахарганже. У него была красивая комната, с резными деревянными панелями, но они были все в крови. Филипп не мог спать в этой комнате и ходил всю ночь по улице. В то время на Пахарганже по ночам не было электричества и каждые пятьдесят метров горели костры. Филипп перемещался от одного костра к другому. Так он встретил этого дилера из Марокко. Где Джейн? - спросил Филипп. Оказалось, Джейн умерла. А дилер сказал, что отправляется в горы, где опиум легален, и никогда больше не вернется. И он никогда больше не вернулся.
Потом Филипп рассказал еще много разных историй, про Катманду и даже про Бордо, но в конце каждой истории все умерли. Ха-ха, сказал Мокша, у тебя в каждой истории в конце все умерли. То же произошло и со всеми моими друзьями. Они принимали слишком много и в итоге по тем или иным причинам все умерли.
