Как я провел лето

[silberwe]

Пришла в голову мысль. Искусство существует благодаря боли. Точнее - страху потери. Когда я вижу что-то прекрасное, это вызывает у меня гамму эмоций вплоть до болезненных. Остановись, мгновенье! Про каждое из них мы знаем, что оно умрет. И это знание вызывает страх, не позволяя нам наслаждаться мгновением. Мы хороним его заранее, когда оно еще здесь. И потому - сфотографируем это. Кто-то и вправду щелкает затвором – кто-то, кто достаточно оптимистичен (или пессимистичен настолько, что не верит в более удачный вариант). Кто-то лишь стискивает зубы и чувствует боль. Кто-то рисует, поет, пишет книги, снимает фильмы... И все это оттого, что мы не в силах отпустить преходящее, мы хотим запечатлеть и поделиться - как будто иллюзия разделения момента с другими людьми продлевает момент. Так что боль необходима.
Это была ода боли. Надо было записать. Хотя вряд ли я когда-нибудь переизложу это как следует. Но вдруг.